em 22.05.04
A água marrom fora um dos momentos definidores da sua vida. De um modo totalmente inesperado e - francamente - estranho, o filme na televisão em uma noite de insônia infantil estabeleceria para o menino o modo como lidaria com certas coisas. Dado o diretor, o resultado só poderia ser considerado satisfatório para analistas interessados em pagar prestações.
As memórias eram vagas. Lembrava que as pessoas andavam muito, falavam demais, que o filme não tinha cor e que "música do Snoopy" - como chamava o jazz antes de descobrir o nome de verdade - tocava ao fundo. E a água marrom. Algo mínimo, não mais que umas três frases sem muita importância, mas que cresceram muito nele até que o filme fosse visto novamente, quase vinte anos depois. Andar por uma cidade grande, tomar café e falar muito de assuntos tão importantes quanto a água marrom: era isso que queria fazer quando crescesse.
Por isso, enquanto andava com ela pelas ruas, misturava uma satisfação absurda por finalmente estar de alguma maneira vivendo a cena que tanto o marcara com uma certeza inabalável. "Isso não pode terminar bem". Como não terminava no filme. Ou, antes, nos filmes. Eles se misturavam não só na Cidade ao fundo, mas também na interlocutora - a mesma atriz em papéis parecidos e igualmente adoráveis.
As semelhanças entre os filmes que fizeram dele quem era e a cena o alertavam para problemas futuros. Ela era uma ótima stand in para Diane Keaton, evocando as qualidades sem a aura neurastênica. Vestida de forma menos extravagante que Annie Hall, é verdade. Sempre pensou que ela devia ter escolhido o chapéu ou a gravata - substituída, com um bom gosto que faltou ao figurinista do filme, por um lenço na reconstituição.
Se ele estava mais pra John Cussack que para o velhinho judeu, por que diabos tinha que ser o avatar dele? A resposta veio ao, mais uma vez, meter os pés pelas mãos e perceber que a vitrine entre os personagens fora escrita por um deles.
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